寒烟疏树

    ■包元安 

    沿着那条被荒草半掩的小径走去，心思也便渐渐地沉了下来。

    路是软的，积着去岁与今岁的落叶，踩上去有一种蓬松、寂寂的声响，像是踩碎了时光的薄壳。两旁的树木，早已脱尽夏日浓得化不开的荣华，只剩下疏疏朗朗的枝干，向着灰蒙蒙的天空，做着一种极简却又极有力的勾勒。那姿态，不是乞求，也不是抗争，倒像是一种了然于胸、沉默的摊开。

    走得深了，便见一层薄薄的、似有若无的烟气，在疏落的林樾间浮荡着，这便是“寒烟”了。它不像夏日的雾那般潮湿、浓厚，带着些草木腐烂的暖腻；这烟是清的，是凉的，是一缕缕被秋气洗练过的魂魄，无所凭依地游荡着。远处的树，便在这烟里失了根，仿佛悬在了一片空濛里；近处的枝桠，也让这烟滤了一道，轮廓变得柔和了，边缘晕开去，与空气溶成了一片。于是，整片的林子便不像是在地上，倒像是宋人笔下一张泛了黄的绢本画儿，墨色是淡的，笔意是枯的，那留白处却不是真正的空无，而是充满了无尽遐想的远意。

    我站住，静静地看。这清旷，初看是疏朗的，是寥落的；看得久了，却觉得它有一种奇异的丰满。每一根横斜的枝条，都仿佛是一个故事讲到末尾留下的那个意味深长的停顿；每一片蜷缩的却还固执地挂在枝头的黄叶，都像是一句被风干了却仍旧不肯遗忘的诗。这里没有拥挤，没有遮蔽，万物都退回到了最本初的位置，坦然地显露着它们的轮廓与质地。这便使得看景的人，心思也跟着疏朗起来、旷达起来。

    这意境，忽然便让我想起古人的画与诗来。倪云林的山水，便是这般味道，几株瘦树，半片土坡，大量的留白，是水也是天。画中的人，总是极小的一点，在山水中几乎寻不见。想来，人在浩然的宇宙间，本就该是这般微末的罢。只是我们平日里，总将自己看得太大，填得太满，以至于失了品评清旷的福分。

    夕阳落到山背后，夜色渐渐地合拢了。原先灰白的天光，现在染上了一层淡淡的、忧郁的蓝。远处的景物，彻底地模糊了，与暮色融为一片，世界仿佛正要沉入悠长而古老的梦里。

    我转过身，循着来路回去；来时的足迹，已有些辨不分明了。回到灯火零星的人间时，身上还仿佛带着林间微凉、清净的气息。

    （《西安晚报》10.24）