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马致远故居在京西门头沟区山丛中，二○一二年十月十三日，披秋风寻访，得诗。
秋风吹着
八百年已成一摊冷灰
秋风吹着
引我去寻访他的故居
那个一片落叶般清癯的
吟着散曲的诗人
他的家是粒干瘪的草籽
沉在乱山漩涡里
云埋着
沙尘埋着
石头埋着
荒草埋着
旅游图上也找不到那个
孤居独处的小院在哪儿呢
八百年已成一摊冷灰
还是沿了他一声咳嗽
才在峭壁夹缝间寻到他
他刚抱完柴火
他刚汲完井水
他拍了拍肩上的尘土
怔怔地望着我
我们相隔着八百年
却在同一阵秋风里
寻找他梦中的
枯藤、老树在哪儿
古道、瘦马在哪儿
秋风吹着
老树上的枯藤早已无踪
只大山裸壁上盘络的藤蔓
悬挂在他家柴扉前像一张网
层层叠叠的霜叶已经落净
老树也早已腐朽
倒是有个巨大根块
委弃石滩上
没了老树，日将西下
昏鸦该巢归何处
不远，深埋荒榛草莽下
崎岖的古道还在
青石上马蹄印还在
深深的蹄窝里
渚积的汗水未干
迸溅的火星未灭
腥臊和汗酸气息的凝云
八百年仍悬浮峡谷
只是那驮煤的、驮盐的
喘着粗气跋涉的瘦马呢
那耸着瘦肩、咯着血块的
踉跄赶路的马夫呢
一个个有爱有痛的血肉生灵
都已湮灭在巨大的死寂里
浪迹天涯的马老汉啊
蛰居在多桥多雨的江南
枯守着孤寂与苍凉
相伴的只有笔下一个个哭笑人生和
一张霉迹斑斑的竹榻
一盏燃在北国故里的青灯
夜夜照亮江南飘零的苦旅
生活绝不是故事
现实绝不是戏剧
夜深梦残，披衣枯坐
一首《秋思》吟罢
肠便寸寸断了
谁知他怎样
生活在自己的伤口里
远离故土的游子
就是一叶无根的野萍
而乡愁痛到心灵的最深处
该就是另一种真实的死亡
秋风吹着
转身来，只见小屋山墙外
三两株山楂树梢上
摇着几粒未落的红果
孤凄却倔强地
燃烧着生命的尊严
是在催唤那一双布履
早日从八百年云外水国
抱琴归来吗
秋风吹着
一个牵了一头小毛驴的孩子
走过来问
“要核桃吗？要杮子吗？”
燃尽八百年的冷灰下
却有二十八个泪血凝成的字
犹如通红的炭火芒刺般
穿透时间直抵今天
流出一派灼人心魄的凄美
（李瑛 著名诗人。1926年生，16岁开始写诗，至今笔耕不辍。）
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