回家,
最好在四十岁的光景,
三十岁不够沧桑,
五十岁步履蹒跚,
谁愿意七老八十歪斜在村口?
一头向乡愁撞去,
手掌的汗洇湿了你的眼帘,
园子里的芜菁,
年老的,年少的,
都在记数乡愁的重量。
一切,
都如晨曦中的钟声,
蕴含着一种疼痛。
(《文汇报》2.8 丁纯)
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